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En la creación de Maikel Chávez aparece Federico Maldemar, un ratón azul que no funciona solo como personaje, sino como una especie de desdoblamiento de su propio universo interior. El dramaturgo y locutor ha construido en ese ratón azul una extensión del niño que todavía lo habita y también una puerta creativa desde la que observa el mundo.
No se trata solo de un personaje, sino de una presencia que se activa en el intercambio con las infancias: cuando un niño se ríe, cuestiona o desmonta con naturalidad las lógicas adultas, Federico también está ocurriendo. En ese territorio de juego permanente, Maikel se mueve entre la creación, la imaginación y una especie de vida paralela que él mismo alimenta.
En ese tránsito entre lo real y lo imaginado, el propio creador reconoce que las decisiones no siempre son del todo conscientes ni lineales. “Creo que todavía no sé cuál fue el momento exacto en que lo decidí. Creo que la vida te pone en el camino circunstancias, historias y momentos que terminan decidiendo por ti; es decir, que hacen que, como creador, escojas los caminos por donde transitar”, confiesa a OnCuba. Desde esa perspectiva, el vínculo con el público infantil no aparece como una meta previamente trazada, sino como una consecuencia vital de experiencias, encuentros y descubrimientos que lo han ido llevando hacia ese universo.
Ese descubrimiento también está atravesado por referencias que han marcado su manera de entender la creación. “Aún me impactan las palabras de Jorge Oliver Medina, el creador del Capitán Plin, cuando le hicieron una pregunta similar y respondió que trabajar para niñas y niños era lo más importante de esta vida”, recuerda. Y añade: “Yo creo que sí, que lo descubrí —o quizás todavía no lo he descubierto del todo— a partir de esa apuesta por las infancias, por el niño que es Maikel Chávez, porque todavía quiero seguir siendo ese chama, ese niño. Y sigo también la máxima de Federico Fellini: que la vida hay que vivirla de manera circular, hacia muchas direcciones y con alegría infantil, porque solo así llegan las grandes oportunidades.”
¿Qué heridas, recuerdos o nostalgias de tu propia infancia siguen apareciendo en lo que escribes?
Yo creo que todos estamos hechos de heridas, de recuerdos lindos y también tristes. Y, además, compensamos todo eso con nostalgia, porque, de lo contrario, seríamos máquinas. Los seres humanos estamos cargados de una magia natural: nuestra espiritualidad, nuestra esencia… Y esa esencia viene de nuestra historia de vida, de nuestros padres, nuestras abuelas, nuestros abuelos, nuestras tías y nuestros tíos; de la manera de vivir la vida que nos enseñaron.
O sea, yo sí creo que tengo muchas heridas, pero también muchos aciertos y mucho amor. Mi familia me dio muchísimo amor.
Y todos esos recuerdos están ahí, unidos en una dramaturgia que, a veces, suele ser autobiográfica, aunque con ciertos grados de ficción. Por ejemplo, Puerto de Coral —yo siempre lo digo— son historias inspiradas en mi familia: una familia que sabe amar, quererse, que se equivoca, pero que permanece muy unida.
Entonces sí, yo creo que todas esas heridas siguen apareciendo y seguirán apareciendo en la medida en que Maikel Chávez siga existiendo, porque, de lo contrario, ya escribiría una máquina y no Maikel Chávez.
Federico Maldemar nació como un personaje secundario y terminó conquistando al público…
Federico Maldemar surgió como un personaje antagonista en la obra Un mar para Tatillo, que obtuvo el primer Premio Dora Alonso por la Editorial Tablas-Alarcos.
A mí me enseñó que hay que transformarse en el contacto con los públicos. Una cosa es cómo escribes en la soledad del dramaturgo, sentado frente a su máquina, imaginando una obra que puede ser maravillosa dentro de su cabeza.
Pero después, en el contacto con la realidad, hay que confiar en el equipo de creación. Yo siempre apuesto por los equipos de creación. Justamente porque soy actor y porque, a veces, incluso leyendo mis propias obras, digo: “Uf, este texto no hay quien lo diga”. Entonces hay que cambiarlo, ajustarlo, readecuarlo, darle la vuelta, como hace el agua con una piedra en medio del río.
¿Crees que en la Cuba actual los niños están perdiendo capacidad de asombro?
Para nada. Los niños siguen teniendo la capacidad de asombrarse, es inherente a ellos. Los que perdemos esa capacidad somos los adultos.
Siempre acudo a Antoine de Saint-Exupéry y, aunque parezca un recurso manido, él decía que los adultos, en la medida en que crecen, van perdiendo la capacidad de impresionarse. Yo creo que eso es muy cierto.
De hecho, yo soy muy feliz en la Cuba actual porque los niños y niñas con quienes tengo contacto constantemente me demuestran que, a veces, soy yo quien pierde la capacidad de asombro. Y esa es precisamente la que no quiero perder.
Recuerdo ahora a Adria Santana, esa gran actriz que tuvimos, quien siempre decía que no quería perder la capacidad de preguntar, algo muy parecido a la capacidad de asombro.
Adria quiso hacer Puerto de Coral, una obra que habla de Caibarién. Cuando ella la vio, junto a Abelardo Estorino, se emocionó tanto que fue al camerino y me pidió interpretar uno de los personajes. Y yo me di cuenta ahí de lo que significaba que una actriz tan grande como ella le estuviera pidiendo eso a un muchacho de apenas 21 años. Igual ocurrió con Estornino, que me felicitó y me abrazó, como también lo hicieron Héctor Quintero y Freddy Artiles. Para mí, ese fue el mejor regalo.
Entonces no: los niños en la Cuba actual no han perdido la capacidad de asombro, como tampoco quiero perderla yo.
Tú hablas constantemente de proteger los sueños de las infancias. ¿Quién protegió los tuyos cuando eras niño?
Mis sueños los protegieron mi madre, mi padre, mis tías, mi abuela y mi abuelo.
Tengo recuerdos hermosísimos de estar en el parque de diversiones de Caibarién, justo al lado de la iglesia, lanzándome por la canal mientras mi abuelo, Orlando García Gil, me esperaba abajo riéndose tanto como yo.
También recuerdo sus chistes mientras me preparaba la merienda para ir a la escuela primaria. O a mi familia en pleno Período Especial, cocinando con carbón o con lo que apareciera, luchando para conseguir un pan con croqueta o cualquier cosa que nos resolviera el día.
Mis sueños los protegió mi familia, que me enseñó a amar.
Mi abuela, sobre todo, me enseñó que todos tenemos un don especial. A veces cometemos errores, pero no hay que quedarse atrapado en ellos, sino enfocarse en cómo sanar.
Para mí, la vida es hermosa cuando uno entrega la esencia de quien es y honra a quienes le enseñaron o acompañaron a convertirse en la persona que es hoy.
Muchas veces el arte para niños es subestimado. ¿Has sentido que tu trabajo no recibe la misma legitimidad que otras manifestaciones dirigidas a adultos?
De hecho, el arte para niños es subestimado por quienes le tienen miedo. Y es, probablemente, el más complejo de todos.
El público infantil es el más sincero, porque cuando algo no le gusta, simplemente se levanta y se va. Pero cuando conecta, lo hace desde el alma, desde su esencia más pura.
Yo creo que somos los adultos quienes subestimamos el arte para niños.
Además, es muy complejo porque trabajas con un doble discurso: uno para los niños y otro para los adultos que acompañan a esos niños al teatro, al cine, frente al televisor o la radio.
Por eso crear para las infancias, tanto en Cuba como en cualquier parte del mundo, es extremadamente difícil.
¿Qué le falta hoy al audiovisual infantil cubano?
Yo creo que le falta más presencia en las distintas plataformas.
En Cuba se hacen cosas maravillosas que todavía no están llegando a nuestras niñas y niños. Desde los estudios de animación del Instituto Cubano del Arte e Industria Cinematográficos (ICAIC) se producen obras espectaculares. Quizás no siempre con las tecnologías más avanzadas, pero sí muy cercanas a nuestro imaginario cultural.
Tenemos una tradición enorme de autores que han apostado por las infancias, desde Dora Alonso hasta Onelio Jorge Cardoso y las generaciones más jóvenes de escritores.
El audiovisual tiene que dialogar con esas historias y convertirlas en nuevos espacios de creación. Pero también tienen que hacerlo el teatro, la radio y la televisión.
A veces nos acomodamos en lo que estamos haciendo en el presente, pero Cuba posee una riqueza cultural enorme en el ámbito infantil. Lo que falta es impulso, mayor visibilidad y crear puentes entre la experiencia y la juventud.
¿Por qué crees que tantos animados cubanos terminan siendo poco visibles para el público?
Eso requeriría un análisis mucho más profundo y creo que no soy la persona más indicada para responderlo.
Para eso están los centros de investigación de la radio y la televisión cubanas, que deberían preguntarse por qué nuestros animados no están llegando a todos los públicos.
También hay una realidad evidente: hoy existe acceso a plataformas y canales internacionales que representan una competencia muy fuerte, sobre todo desde las redes sociales.
La pregunta sería: ¿qué no estamos haciendo para que nuestras producciones autóctonas, que hablan de nosotros mismos y de nuestra realidad, logren conectar más con esos públicos?
Porque, al final, los autores cubanos reflejamos nuestra realidad o nos inspiramos en ella para crear otras nuevas.
Creo que el camino está justamente ahí.
Tu trabajo insiste mucho en la inclusión. ¿De dónde nace esa sensibilidad?
La sensibilidad nace desde el momento en que tienes una familia que se preocupa por sus vecinos. Nace de esas cosas simples y hermosas que todavía ocurren en Cuba: cuando no tienes café y le pides una taza al vecino, o cuando se acaba la sal y dices: “Juanita, ¿me puedes dar un poquito?”. Qué bonito es eso, ¿verdad?
Y yo creo que la inclusión tiene mucho que ver con esas pequeñas acciones cotidianas: querernos, respetarnos, amarnos y tolerarnos.
A veces nos llenamos de discursos y etiquetas para decir que somos inclusivos, pero ni siquiera entendemos realmente qué significa la inclusión. Y la inclusión, en esencia, es amar al otro como te amas a ti mismo. Admirarlo con sus maravillas, con sus diferencias y con todo lo que lo hace único.
¿Crees que en Cuba todavía entendemos la inclusión más como discurso que como práctica real?
Sí, completamente.
Si de verdad aspiramos a una sociedad inclusiva, entonces es momento de quitarnos el ropaje de las palabras y pasar a las acciones.
Mi programa de televisión no es perfecto y apuesta por la inclusión. Y yo, como director, muchas veces me doy cuenta de que estoy rompiendo códigos televisivos que, supuestamente, no debería romper. Pero entonces me pregunto: “¿Y por qué no?”.
A veces me equivoco, rectifico, aprendo. Hoy algo puede salirme mal y mañana quizá salga un poquito mejor.
Pero sí, la inclusión tiene que estar respaldada por acciones y no solamente por discursos. Estos no son tiempos de discursos; son tiempos de unirnos, de crear puentes que nos ayuden a ser felices a pesar de las dificultades del día a día.
Y yo creo que los seres humanos somos únicos e irrepetibles. Por eso la inclusión también pasa por amar a Maikel Chávez, por amarme yo mismo y por descubrir cuánto soy capaz de amar a los demás.
¿Qué tiene la radio que todavía logra emocionar incluso en tiempos de redes sociales y pantallas?
La radio tiene la capacidad de entrar a tu casa sin pedir permiso.
Tiene la magia de la inmediatez y también la capacidad de crear universos inimaginables, inexplorados. La radio crea magia.
Y, además, es una gran escuela para quienes la hacemos, porque nos impone disciplina. Nos obliga a crear todos los días un contenido nuevo y renovado.
En las redes sociales puedes demorarte días o incluso meses preparando un contenido. La radio no. La radio exige inmediatez, sorprender en el momento, hacer sentir a los oyentes que estamos llegando hasta ellos, a través del éter, con cariño, amor y disposición de acompañarlos.
Porque la radio acompaña. Acompaña desde un programa infantil que despierta la imaginación hasta los momentos más difíciles, como un ciclón, cuando es la radio la que está ahí ofreciendo información precisa y oportuna.
¿Cómo hacer que un niño vuelva a enamorarse de los libros sin imponerle la lectura?
Es imposible lograr que un niño se enamore de los libros si no existe amor por la lectura desde su entorno. Y eso comienza, sobre todo, en la casa.
Hace un tiempo, junto a Jorge Oliver Medina, me aventuré en la difícil tarea de crear unos libros interactivos llamados Planeta Cachivache, donde mezclábamos cuentos, pasatiempos, dibujos para colorear y distintas dinámicas.
Eso no significa que “hayamos descubierto el agua tibia”. Al contrario, es apenas una de las muchas acciones que pueden acercar a los niños a la lectura.
Yo pertenezco a una generación que creció leyendo historias maravillosas como Pipa Mediaslargas, Ronja, la hija del bandolero, Me importa un comino el rey Pepino o Konrad o el niño que salió de una lata de conservas. Y entonces me pregunto qué está pasando hoy para que muchos niños no estén llegando a esos libros.
Podemos crear muchísimas estrategias para acercarlos a la literatura, pero la estructura más importante la construyen la familia y la escuela.
Recuerdo que tuve un profesor de Historia que, al final de cada clase, nos leía un capítulo de algún libro que quería compartir con nosotros. Y creo que ahí nació buena parte de mi amor por la lectura.
Lo que sí sé es que incentivar a un niño a leer depende muchísimo de la familia y de las personas que deciden acompañarlo en su camino.
Hacer arte para niños en medio de un país atravesado por tantas dificultades, ¿se vuelve un acto de resistencia?
Hacer arte para niños, en Cuba o en cualquier parte del mundo, es un acto de amor, no de resistencia.
Los niños y las niñas son los seres que conservan la inocencia y la esperanza. Los adultos las vamos perdiendo por el camino, como ya te decía en una respuesta anterior. Y quienes nos dedicamos a trabajar para las infancias tenemos una responsabilidad enorme, porque ellos creen profundamente en lo que hacemos y en lo que les decimos.
De hecho, yo a veces tengo muchísimo cuidado cuando voy a responderle a una niña o a un niño, porque sé que mis palabras para ellos tendrán más peso que cualquier chiste o ironía que podamos hacer los adultos en medio de momentos difíciles.
Los adultos ironizamos, hacemos bromas y buscamos maneras de sobrellevar la realidad. Pero los niños no. Los niños creen de manera absoluta en la vida y en esa esencia maravillosa que significa vivirla.
Por eso creo que hacer arte para niñas y niños, en Cuba o en cualquier lugar del mundo, puede salvarnos. Y también puede salvarlos a ellos.
¿Cómo explicarle esperanza a un niño en tiempos complejos?
La esperanza responde a la esencia de cada ser humano.
Hay personas que deciden rendirse y dejar de confiar en la vida. Y hay otras que, incluso en medio de un bombardeo, buscan la luz entre los escombros para encontrar una salida.
Yo creo que a los niños no hay que explicarles la esperanza; hay que hacérsela sentir. Hay que demostrarles que la vida vale la pena vivirla.
Pienso mucho en Life Is Beautiful, una película admirada por muchos y criticada por otros debido al contexto tan duro en que se desarrolla. En medio de la guerra, ese padre —interpretado por Roberto Benigni— intenta mostrarle a su hijo que todo es un juego, una aventura, una manera de resistir desde el amor.
Entonces, más que explicar, hay que demostrar.
Y yo creo que la esperanza, en tiempos complejos, se les demuestra a las niñas y a los niños con amor.
Cuando se apagan las luces y termina el espectáculo, ¿qué queda de Federico y qué queda de Maikel?
A veces queda cansancio, agotamiento, emociones que no sé cómo canalizar. Pero también queda el sentido de la felicidad.
Sí, eso: la felicidad de sentir que he conectado con tantas personas que me aman sin conocerme y a las que yo también amo sin conocerlas. Ese puente que se crea entre nosotros es algo verdaderamente hermoso.
Las luces se apagan por un rato. Termina el espectáculo de ese día. Pero mañana volverán a encenderse las del próximo espectáculo, las nuevas luces, las que nos hacen confiar en que la vida seguirá siendo hermosa.
Si pudieras decirle una sola frase a todos los niños cubanos hoy, ¿cuál sería?
Ríanse, jueguen, sean felices. Eso es lo que nos salva: reír, jugar y ser felices.
¿Quién salva hoy los sueños de Maikel Chávez?
Mis sueños los salva Maikel Chávez y, al mismo tiempo, todo lo que inventa Maikel Chávez.
Porque, no nos engañemos, Federico no es más que un invento de Maikel Chávez, aunque probablemente haya sido el mejor invento de mi vida. El que me sostiene. El que me obliga a replantearme la existencia cuando estoy triste.
Y cuando veo aparecer a ese muñeco y descubro cómo tantas niñas, niños y adultos ríen, son felices y creen en una utopía, entonces pienso: “Maikel, te salvaste”.
Así que mis sueños los salvo yo mismo, gracias a las enseñanzas heredadas de mi madre, de mi padre, de mi abuela, de mis tías y de la vida misma.
A Maikel Chávez lo salva Maikel Chávez y todo lo que sea capaz de imaginar.
Hoy será Federico. Mañana quizá no sea un ratoncito azul, sino otra cosa. Pero los sueños siempre hay que perseguirlos, porque son los sueños los que nos sostienen.
En el fondo, todo este recorrido vuelve siempre al mismo lugar: a la necesidad de creer en la vida desde la ternura, de insistir en la imaginación como forma de resistencia cotidiana y de entender que crear para las infancias no es una categoría menor, sino una forma profunda de responsabilidad humana. Allí donde el adulto pierde el asombro, el niño lo recupera todo; y en ese intercambio constante se sostiene buena parte de lo que somos y de lo que podemos llegar a ser, y de lo que Maikel Chávez ha intentado defender desde su obra.
Quizás por eso, cada historia, cada personaje y cada escena no son más que intentos de volver a mirar el mundo con esa primera mirada. No hay fórmulas definitivas ni certezas absolutas, solo la voluntad de seguir creando puentes entre la realidad y la esperanza, entre la memoria y el juego, entre lo vivido y lo imaginado. Y en ese tránsito, Maikel Chávez encuentra también su propio espejo: el de un creador que se inventa para seguir entendiendo la vida mientras la cuenta.
Al final, todo se resume en algo muy simple: seguir creando sin perder la capacidad de asombro. Porque mientras exista esa mirada infantil —en los niños y también en los adultos que se permiten no abandonarla— siempre habrá una forma de empezar de nuevo. Y en ese renacer constante, Maikel Chávez no solo crea sus historias: también se salva en ellas.
