(Basado en un sueño real)
El poeta se sienta frente a mí. Tiene ese rostro adusto y escarpado que siempre veo en sus fotos, con facciones que parecen labradas por un hacha incompetente. A estas alturas no recuerdo si me estrecha la mano o si saluda con cualquier frase baladí. Solo no olvido que se sienta, cruza las piernas y me mira con los ojos tajantes de un cacique.
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